Doze Fronteiras
é fruto do fascínio do seu autor por pessoas e lugares que, por sua vez, o
levaram até à realidade atravessada pela fronteira «para ir à procura do genuíno,
onde o belo (e o feio) têm sempre algo a dizer» (p. 14).
A sua viagem evidencia como as terras raianas portuguesas
e espanholas, apesar da fronteira que as estanca, estão menos separadas umas
das outras do que das capitais dos respetivos países, das quais estão realmente
afastadas e por elas esquecidas.
Assim como estes países distintos se imiscuem mutuamente —
através das suas culturas e das pessoas que recorrentemente ultrapassam a
fronteira, enfraquecendo-a — também diferentes sentimentos se misturam durante
a leitura desta obra. Se por um lado é interessante o despretensioso conceito
de diário de bordo — de emoções feitas prosa, poesia ou fotografia — por outro,
acaba por ser frustrante não se conseguir visualizar as terras, as pessoas, as
igrejas, os animais e as paisagens sobre os quais se lê. No entanto, é apetecível
fazermo-nos à estrada com este livro na mochila. E talvez seja esse mesmo o
objetivo: assinalar os sítios a que já fomos e apontar aqueles que ficámos a
querer visitar para testemunhar, com os nossos olhos, «o monumental que foi
preterido em nome da singularidade do pequeno, do abandonado, do furtivo» (p.
13).
Contudo, a mais intensa mistura de sentimentos acontece
quando uma visão mais idílica do campo é confrontada com a ausência de
crianças, as construções de emigrantes e um abandono aparentemente irreversível.
O ideal será deixarmo-nos contagiar pelo olhar atento do
autor e fazer deste livro um companheiro de viagem porque, como lemos na
introdução, é importante viajar, tendo em conta este «nosso século de
consumismos desenfreados e de omnipresentes e massificadoras tecnologias que
acabarão […] por obliterar as frágeis periferias que formam o interior longínquo
onde uma pedra é uma pedra e não uma imagem exposta num ecrã» (p. 16).
Aconselha-se, portanto, uma leitura itinerante.
[Isabel Maria
Mónica, Brotéria, Abril de 2021]
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